Celebradores agobiados.

Ayer celebrabas patriotismos ajenos,

inventados para despistarte, para engañarte.

Vestías de sombrero y pantalón bien planchado,

peinabas tu bigote como lo harían para tu funeral.

Cantabas himnos de gloria y majestad,

con tu pecho inflado de soberbia

esperabas la carne, la ensalada y la empanada,

te embriagaste por ellos, consumiste por ellos.

Ayer dormitabas del alcohol, del sudor y

de tu satisfecha alimentación a la espera de que

tú patrón, diera la orden de un desfile militar

amargamente verde, abstractamente oscuro.

Proliferan cada año los elegantes dueños de tu vida,

te dan un sistema para que de él vuelvas a tomar lo que mas deseas.

Bolsas te rodean llenas de egoísmo, individualismo, consumismo,

y ya no eres tu mismo, ni tus mismos son los mismos.

Hoy olvidaste el patriotismo, esa hora ya paso, pero el ismo no acaba,

porque hoy vuelves al consumismo que te regala el capitalismo,

hoy tu regalas tus falencias, tus inadvertencias y tus ausencias,

envuelves en papel multicolor el oscurantismo de tu alma.

Te rodeas de símiles entes disfrazados de gente, juntos le dan normalidad

a la brutalidad de la escena que rodea y te patea, que te encierra en el claustro,

sin pensar en el de al lado tu también pateas, tu también rodeas y

cansado y cabizbajo recomienzas el circulo de la idea manipuladora que ya te rodea.

Esperas el día, esperas tu turno para que tanta caminata sea recompensada,

otra vez con una comida, con una bebida con un alago imprudente, indecente y vacío.

Te sientas en el borde y las risas retumban en tus vacías ganas, en tu retardado concepto.

Llego la hora tan rápido como querías, llego para irse, para reírse de ti, para burlarse siniestramente.

Ya llevas años en lo mismo, ya llevas ciclos sintiendo lo mismo

y los mismos ciclos llevas sin mover ni siquiera un dedo,

ciclos sin cuestionar ni la forma ni el fondo, ciclos siendo engañado por

ellos, que celebran como tú, que celebran gracias a ti, a tus ganas y a tu sudor.

Ya no hay salida.

Locura encerrada en tu circunferente cabeza,
que retumba y te apabulla,
que no te consuela ni se escabulle,
locura fugaz o eterna, melancólica, imaginaria.

Caminas con ojos negros, con semblante lerdo,
te rodeas de viejas quimeras, de antiguas enseñanzas,
creas verdades para ideas ajenas,
mientras el sistema al que ignoras, con fuerza te consume.

¿Para que miras al "iluminado"?
¿Por que confundes "verdades" con conceptos?
¿Cual es la idea de tanta palabrería?
¿Como mides tu vida, tus ideales, tus "ganancias"?

Vivir, morir ¿Que simple no?
Comer, cagar ¿Que perfecto no?
Amar, olvidar ¿Que complemento no?
Oído ocular, tacto vocal, olfato sensorial.

No sacaras nada siguiendo a "Señores" invisibles,
de conceptos intangibles, castigadores,
que solo buscan tus "culpas", para que
canceles con "plegarias" con "fe", si, invisibles todas.

Ya no hay salida, el aislamiento solo es una
pequeña y momentánea ventana. Por que otros
seguirán sufriendo para pagar
la satisfacción abyecta de otros, esos que
no somos nosotros; esos que son servidos
con alimentos de nosotros, divertidos
con bufones que somos nosotros, emocionados
con el arte realizado por nosotros, falsamente
conmocionados por las matanzas entre nosotros.
Ya no hay salida, ni alineaciones planetarias, ni
conciencia; ni venidas, ni llegadas, ya no hay salida.

Retornar

Retornar es recordar, es volver al imaginario de volar en terrenos antiguos, nuevos, con nebulosas y espejismos de brindis ya vividos, es moldear antiguos pasos y dar contorno a otras huellas.
Retornar al lugar que te vio reír  es valorar los recuerdos, los besos ardientes de amores amados, de cariños risueños esperando una caricia, esperando que vuelvan las manos temblorosas, las palmas sudorosas y la piel tibia.
Retornar es no olvidar, no olvidar que somos sentimiento, que en el pensamiento no existe el olvido y que el olvido no es escudo de señores amantes, por que quien fue amada, es un tesoro enterrado, un tesoro que no olvida que fue amada, con la misma intensidad con la que ella amó.
Retornar al espacio y al tiempo sin miedo a perder, es tener la certeza de que no existe ni tiempo ni espacio, ni mapas ni relojes y que lo inconcluso nunca lo estará definitivamente si en la conexión inmensa del querer, existe la capacidad absoluta de comprender, recordar y retornar.

Ventana Escape.

Desperté mirando el vacío inconcluso,
la ventana cerrada con mis miedos y mis infortunios
me declara la guerra noche a noche,
fugaces películas le hacen compañía a la ventana
y un torrente de frío baja por mi espalda,
me embrujan mis culpas y serpentean por mis piernas
las sudorosas y enmarañadas quejas corporales.

No quiero saber que hacer, ni me exculpo, ni me castigo.
Cuando te abrazaba todo era mejor, cuando me mirabas todo era mejor.
Cuando olía hasta el ultimo bastión de tus terrenos, sin duda todo era mejor.
Por que es difícil, pero se puede. Por que mis desgarradas palabras 
alejaron todo lo que mas me gusta, lo inconcluso me mata,
lo que no sera me ahoga, lo que pudo ser me asfixia.

Pase de un estado a otro sin darme cuenta de los daños.
Y ahora el vacío de las noches me lo recuerda,
el sonambulismo irónico de la verborrea mental culposa 
me retumba como zancudo en el oído,
como presión capitalista de las culpas sicologicas;
me llama la muerte, me llama sonriendo, me llama y me dice que no me escape,
que sin duda es el ultimo escape.

Enmascarada Sonrisa.

A pesar de las desdichas insolentes que abofetean mi cara, sonrío.

Sin preocuparme de las imágenes paganas de efectos retardados de la moral, sonrío.

No temiendo a la soledad y rehuyendo de toda humanidad, sonrío.

Negando la lágrima de fuego que subyace de las penas más quemantes que en el alma siento, sonrío.

Cuantos papeles olvidados con tintas de verdadero amor, de verdadero sentimiento; Mentí, miento y mentiré, no por amor al arte, si no mas bien por el deseo superficial e indómito de pertenecer a otra casta, la de justos, de correctos, la de los sueños terrenales, la de flores y bombones de amargo chocolate, la de poemas y cartas de amor, la de paseos inconclusos. O me nace o se me muere.

Sonrío ebrio de licores, sonrío sobre humos lisérgicos, sobre desayunos de opio. Sonrío de mi palabrería y de mi inconclusa conciencia, sonrío por esconder mi desencajada presencia. Sonrío para no llorar, para no caer al fondo, sonrío simplemente para engañar a la tristeza, sonrío con paciencia a la espera de una fortuna imaginaria, de billetes de paz, de monedas acariciantes.

Hoy más que nunca, hoy como siempre; ayer fui de alguna, hoy de nadie.

Calibrando culpas

¿En donde estoy ahora? ¿En que punto de la línea me encuentro?

¿Cómo puedo desligarme de las penas ajenas y accionar la decisión?

No le temo al fin ni a la nada, ni le temo al término ni al irme a negro.

¿Dónde esta el paso escondido? ¿Dónde se fue la alegría?

¿Cuándo dejo de ser todo realidad y se torno fantasioso?

Lo se, yo lo provoque, nunca agarré el hilo, y la hebra ahora cada vez es mas corta. 

Entonces no te escuches, no me escuches, ni me escucho más,

se acabó la algarabía de la compleja y enmarañada mente,

ahora que veo la muerte llevarse lentamente a un equivoco,

no creo estar dispuesto a que me la haga a mi, debo renunciar a lo corpóreo, debo reflejarme en luz.

Estúpido, arrogante, individualista, anarquista sentimental, ególatra, egocéntrico, brutal, bestia, animal, maricón, hijo de puta, mierda, inservible, solitario… solitario, solo, te quedaras solo.

Pragmáticamente acertada, en cada una de sus hechicerías, en cada uno de mis temores.

Miedo a medias.

Existe un precipicio que arroja al cauto,

que siembra y nunca cosecha, que atrae al inocente;

no hay que entorpecer el rumbo con miedos, con quejumbrosas penas.

Es un precipicio denso, culposo, arrogante e insolente.

No es ajeno, por que creado esta por las costumbres y estructuras, y

accionar su destrucción es la manilla correcta de una puerta exacta.

No todos lo ven ni se dan cuenta en el borde de la ilusión nubosa.

Me preguntas como hacerlo, como saltarlo ó como darle la espalda,

te cuestionas en la enredadera, y la imagen de un caballo precipitándose, antes realidad,

hoy imagen, destruye la esperanza, no quedan espacios ni menos vacíos,

porque solo son miedos, de esos que hacen temblar, y es tu propio precipicio el que te hace sudar.

En esta línea vacía de futuro y obligada a ser conceptualizada se esconden las risas, los llantos,

y las cenizas, se esconden en la línea curva recta fondo directa inconclusa, se esconden,

de los conceptos, lloran lágrimas fugaces, lloran miedos perpetuos. El precipicio individual cuesta relatarlo, 

no por que se niegue, si no por que se complementa con las estructuras.

Ayerizando

Ayer fuí un mal amor,

un amor olvidado,

un amor desgastado,

fui un perverso amor.

Ayer fuí un llanto de amor,

un amor carcelero,

un amor de traiciones,

fuí un ahogado amor.

Ayer fui un finjido amor,

un amor mimetizado,

un amor de charlatan,

fuí un ventrilocuo del amor.

Ayer fuí un descarado amor,

un amor de lujuría,

un amor desnudo,

fuí un arrogante del amor.

Amores que no tuvieron mi amor.

Amores arrepentidos de amarme.

Amores que no olvidan el desamor.

Amores imposibles de no amar.

"familia"

El lastre genético que algunos tienen de la imagen “familia” es el peso principal que no permite evolucionar ni tener mas ambición que la eterna repetición de ese absurdo concepto.

Caratula

Lentamente se va el sol en la Capital, rápidamente nos envuelven las luces de faros perdidos, totalmente nos refugiamos en la libertad inconclusa, furiosa, de ojos caídos y pupilas encendidas como la de rabiosos carceleros instigantes  y saboteadores. Es tan cercana la apología y el endiosamiento de criaturas abyectas, tan corto el camino y el río mas negro y encapsulador que jamas recorrí, que las caras de todos se moldean con facilidad y alegoría al semblante de quien ridiculiza sus días con pletórica inocua, con vacía vida.

Tendedero.

Hoy colge un recuerdo, o por lo menos eso creo,
un recuerdo fugaz pero certero, un recuerdo que no aparece en sueños
de decrepitas noches fundidas a la luna,
lo colge, no lo olvide, lo colge para mantenerlo vivo, lo transforme en recuerdo.

Es un recuerdo claro, de niñez absoluta, de absoluta franqueza,
no lo colge por necesidad, lo colge para que sea un recuerdo,
lo colge para que me inste a mirarlo, a olerlo, a apreciarlo,
es un recuerdo pequeño, de poncho y cara sucia.

Fue en algun minuto una imagen, y eso hacía que no la valorizara con un sentimiento,
y me vino de pronto la gana inmensa de colgarlo en el tendedero de recuerdos,
la sorpresa fue de golpe porque no habían muchos recuerdos colgados, entonces el frío se me vino encima;
durante mucho guarde imagenes y nunca las colge, para que recuerdos sean.

Y entonces ahora me desespero buscando imágenes, buscando las fotos,
las palabras que convergen en un cuadro blanco, color, foto;
y son de un tiempo anterior, el que respiré y en el cual tranquilo reposé,
y no son recuerdos colgados, son imágenes sueltas y tiradas.

La palabra AHORA no me agrada, por que no me gusta la instantaneidad ni el tono de esa expresión.

Los recuerdos son bellos, colgados en el tendedero de un patio verde, tranquilo,
de nubes figurativas y cielos azules y potentes, colgados como cuadros completos,
para rodearlos, para abrazarlos, para sentir el frescor como si fuese el momento exacto,
como recordando a mi Madre en sus juveniles años, abrazándome con su olor a amor.

Me pondré atento a cada recuerdo que necesite ser colgado,
alzare la vista y buscare entre blancos y rojos, entre unos y otros, entre fotos y diaporamas,
intentare no pasar de largo por los momentos tirados y olvidados en el piso, en la pared, en mi bolsillo,
haré de mi tendedero el recolector de recuerdos al que acuda en momentos de ruinas mentales futuristas.

Gente, no te pierdas.

La gente se ha llenado de imágenes,
se ha vestido con conceptos y regulaciones.

La gente se agolpa en contra del minutero,
llorando el paso del mal llamado tiempo.

La gente corre y se asusta,
se proclama y se medica.

La gente que ya no provoca
muchas veces es pura boca.

La gente le grita porquerías al vecino,
y no entiende que el de al lado puede ser un buen amigo.

La gente celebra la gloria con ilusas historias,
predicando la vanidad de la solidaridad...

Una moneda no es mas que fundición.

Viven arropados en ideas de control, pensando que lo tienen respiran inmundicia que defienden con emoción, pensando que es avance caminan con la vista perdida, por que admiración la confunden con la idea aberrante de adulación,
                   si supieran que cada concepto escrito es parte creadora del ilusionario mundo en el que respiran.

POR TODOS MIS COMPAÑEROS

Corrí vertiginoso por la recta, empolvado, iba con furia acercandome al poste de madera, mire de reojo y le sacaba medio cuerpo de ventaja al Marcelito... era mi oportunidad de salvarlos a todos... al tocar mi palma con el poste, la felicidad inundo mis ojos y de mi boca salio profundo, fuerte y sin pausas el... UN DOS TRES POR MI Y POR TODOS MIS COMPAÑEROS

Te fijai?...

El camino esta hecho con ganas de reír,
no te ocultes por que nada ganas,
no te rías por que él se ríe antes y mejor,
no te involucres por que las lagrimas brotan con facilidad.

Admiro el cielo y el paisaje,
por la razón simple y desangrada de la miopía sentimental,
acojo las carcajadas y me hago dueño de la asamblea,
digna de mercenarios del amor.

¿Cuando me miraras con filantropica nostalgia?
¿ Volverás a rezar mi nombre en la ceguedad religiosa del encantamiento?
¿Sabes que no miento, sabes que no permanezco?
¿ Olerás la pimienta y el azúcar?
¿Limaras mis asperezas?
¿ Omitirás mis desdichas?